巷子作文

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那是我童年记忆中一条见证了我的成长的巷子，北方的巷子。

巷子名叫“官人巷”，为什么叫这个名字？老人们总说，以前这条巷子中出过不少有头有脸的大人物，在旧社会，这里还有一个社会名流的宅邸呢，所以它叫“官人巷”。至于名字的缘由到底是何，我也不想去多做研究。只隐约记得成长岁月中，那些和这条巷子有关的童年记忆。

巷子最东头有一家油条铺子。天色熹微，奶奶便拎着铜盆，去油条铺子买油条了。油条有的成长条形，是咸味的；有的是长方形，是甜味的；还有的像一个布袋，中间打进去两个鸡蛋，就叫“气布袋”，类似于现在人们吃的鸡蛋灌饼。每每站在油条铺子前，浓浓的油烟从那口大油锅中冒出来，熏得人头脸发黑，咳嗽不止。大油锅下是一个用黄泥围做的炉火，炉火中干材噼啪作响，火星子四射。每天还未亮，买油条的人已经拍出去一百米远，人们各个头脸模糊，睡眼惺忪。是呀，这条巷子中的老百姓呀，就算没睡醒，也不忘记买两根热气腾腾的油条回去做早餐。

油条铺子旁边，是一家酱菜铺子。大大小小的罐子中装着各色各味琳琅满目的酱菜。一走进这家铺子，你的口水便会不争气地流下来，咽口唾沫是必须做的一个动作。你瞧那泡椒，绿丢丢，黄青色的酱菜汤中飘着一层油。再看那酱萝卜，肥圆个大，一个个像大石头块子。你若是来买，买囫囵一个是不必要的。酱菜小生就会给你切个一半，再剁成丝儿，装进袋子中，上了秤盘，称斤重去了。我最喜欢吃的一种酱菜是酱黄瓜。一整条黄瓜在酱油、香油等佐料的腌制下，已经变成黑青色。虽卖相不好，但是味道极佳，就着小米粥喝，准能让你喝三碗。

酱菜铺子往西几十米长，是一家挨一家的买菜摊子。没有铺子，各家骑一辆三轮车，把新鲜的蔬菜摆在三轮车上卖。再配上花样百出的吆喝声，你会忍不住去这家买点香菜，去那家买一兜子胡萝卜，或者干脆把那家摊子上所剩不多的西红柿统统收归你买。当然，小商小贩们是最喜欢碰到这样的顾客的了。

这条巷子很长，长到满载了我的童年。

记不清是几岁时，每到饭后，妈妈总会抱着我从巷子这头，走到巷子那头。教我念唐诗，教我背儿歌。我摇头晃脑的背着，背着背着，就把巷子走完了。再折过头，重新背。背到月上槐树梢，铺子打烊关门，家家户户窗棂子中探出昏黄的灯光。

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我的记忆中似乎有许多光，无论是儿时游玩遇到的萤火虫所散发的淡淡荧光，还是家乡迎着细风奔跑时洒在身上的凝白月光，都极其令人回味无穷。每每想起，我都觉得格外满足。

家乡的路口有条巷子，不算宽，但也绝说不上窄，一辆车过去绰绰有余，旁边也还能走过一两个人。这条巷子起初极不明显，太黑，且有太多的尘土，墙角边缘总能见青青的苔藓和小小的藓花，怎么看都和热闹沾不上边，用冷清形容它也绝不过分。

但不知何时，巷子有了光，那是一个老式的灯泡，明亮却不刺眼，挂在一个小摊子的顶上，照亮了那一方小天地。

说是小摊，其实只是辆小推车，摊主是位年过半百的老人家，驼着背，吃力地推着车，虽小声招呼着，但在静谧的巷子里倒也听得清。

路口离家很近，每次经过，也必然会看见巷子，只稍偏下头，就能将巷子看得清楚，自然，也能看见那抹光。久而久之，那盏光好像成了家的坐标，见到了光，就意味着快到家了。然后心中便没由来的一阵欣喜，不知不觉间，我就爱上了那缕巷子里的光。

后来，那巷子热闹了起来，一盏盏灯将光点连成线，再而线成面，每当天黑，这些光点便将巷子照得跟白昼无差。巷子不再冷清，我每每经过，总能听见欢声笑语，热闹非凡。

再后来，每家每户都点着一盏灯，光好像可以穿透空间，渲染出一圈圈的红红黄黄的光晕，温暖得很。

呵！我所亲爱的朋友！你们可知道在你们朗朗读书时，我却在另一头望着窗外听你们清脆的声音？你们可知道在你们挽手回家时我却在另一头拿笔图画昨日的风采？当“初中部学生名单”贴在墙上时，当一双双眼睛好奇地看着时，我的时间已无法停止，或者说，你们是否抛弃了我？曾经参加过比赛被拥抱的我？

抓你的手大喊跑过昏暗巷子的我？为了钢笔“冷战”于一切的我？我不会悲哀。借口说这是时间的错，怎么这么久过了，可仿佛只是1秒随风既逝了。“我叫xxx……”因为声音太小而被老师喊重说的我，你们笑了，我也笑了，这里是否也能找到从前的影子？初一3班？面孔陌生极了，表情陌生极了，我陌生极了。阳光就洒在桌椅上，啊哈！从前的三八线，你被谁檫掉了？是岁月的痕迹腐蚀了你么？

啊哈！为什么不是2人

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济南是座老城了。一条条古朴的老巷，将济南的现在与未来联系在一起。

踏在青石板砖上，抬头望着屋顶的古瓦。或许在几百年前的某一天，正是清明时节，下着毛毛细雨，整条巷子几乎是黑白的照片，凄凉而冷清，牛毛细雨在砖瓦上即兴弹起乐曲，沉沉的叩吧徐徐的弹，咚咚的敲着嗒嗒的响，断断续续演奏了一个早春，在诗人十六骨的青伞上无力地滑下，滴落到青石板转的缝隙里。也许在很久很久以前的一天傍晚，官府的灯在漆黑的夜中闪烁着意味不明的光。也许在某天夜里，老巷月色温柔，流水淙淙，银白的月光在砖瓦上流转，那么的宁静祥和，恍若世外桃源。或许在某天凌晨，刺耳的'枪声击碎了小巷的祥和，惊扰了熟睡的人们，鲜血浸透了青石板路……也许就在不久前，小草的嫩芽才钻出砖缝，清晨的阳光下，一只白猫轻盈的跃上屋顶……春雨，青伞；灯光，脚步；月色，流水；炮火，鲜血；萌芽，晨光……有的重如泰山，有的轻如鸿毛；有的载入史册，有的不足挂齿……但它们都去哪儿了？

细雨停止了，灯光消失了，月色逝去了，鲜血干涸了，影像飘走了……

它们都消失了啊。

这一切的一切都淹没在历史的长河里，没有人再记起当时的画面。但事实真的如此吗？不，并不全是。诗人的诗意我们会铭记，久远的历史我们会铭记，惨烈的战争我们会铭记，萌芽的坚韧我们会铭记……

一些东西消失了，一些东西却从未远走。

出了门，往左拐一个弯，直走一段路，就到那条窄窄的老巷。

老巷像一根扁扁长长的“扁担”，又像一首灵动的乐曲，延伸到一条小巷的交汇处就“戛然而止”。不熟悉路的人走进来就会抵到小路尽头的`一堵墙前。墙上极为斑驳，缝隙里青苔探出头来，像是老人等待归家的儿女，充满光阴的痕迹。那些人碰了墙壁，叹了口气，就无奈地转身，然后愤愤地咒骂道：“唉！又是一条死胡同！”

我对他们的咒骂不解：为什么不坐下来，在巷旁的茶铺喝杯茶呢？卖菜阿姨的吆喝和自行车的铃声以及行人踩在地上的脚步声，谱成了一曲忙碌而优美的生活交响曲。若是觉着聒噪，你也不妨听一听雨——这位藏匿在云后的智者，讲述老巷的故事。

春日的雨，极温暖，极平和。没有冬